Noites de domingo guardam um
gosto de melancolia que consomem a semana inteira. Lembram que tudo é o quase
insuportável de uma medíocre rotina onde nada leva a nada. Tudo é um acontecer
sem sentido que desaparece no tempo quase sem deixar rastros, e não há como
fugir disso. Na segunda feira tudo começa de novo e você não sabe direito todo
este vazio que define “tudo”. As coisas simplesmente acontecem. Elas sempre
acontecem e conspiram contra a gente. A noite de domingo é como aquela calmaria
antes do inicio de uma batalha terrível, ingrata, e sem o menor sentido.
Nenhum comentário:
Postar um comentário