OS LIMITES DE NOSSA EXISTÊNCIA

Há algo de intransponível no tempo de um dia.

Algo que nos aprisiona a repetição das horas

e já antecipa a manhã seguinte.

Trata-se de uma inércia das coisas vividas,

um demorar-se das rotinas,

que nos prendem os pés no chão. 

Há, de fato,

em tudo que nos acontece,

um limite,

uma angustia,

qualquer interdição,

que nos  impede de transpor o imediato,

fugir de casa,

mudar de cidade,

queimar a prefeitura,

ou se perder no mundo

em busca do impossível

de um sonho antigo.

Este maldito limite

é quem nos tornamos

contra nós mesmos.

CONTRA ROTINA

Todos os dias parecem iguais.

Eu, entretanto,

acordo sempre um outro

pela manhã,

contrariando a verdade do rosto no espelho.

MANHÃ DE DEZEMBRO

Era uma manhã de dezembro,

quase ano novo,

onde o passado ardia no sol.

Era uma manhã de céu azul e silêncio 

onde o tédio banhava os corpos

calados pela ansiedade por um dia seguinte,

constantemente adiado.

Era, como sempre,

quase ano novo

no ano passado.

RE-EXISTÊNCIAS

Cantaremos hoje um futuro

que, talvez, jamais amanheça.

Dançaremos sonhos de infância contra as inércias coridianas,

e vamos sorrir as tristezas,

as perdas e desesperanças.

Brindaremos a melancolia

no silêncio da alegria.

O importante é persistir,

lapidar desejos,

devir  pedra,

inspirados pelo absurdo instinto

que nos faz,

apesar de tudo, insistir em existir

despidos de qualquer esperança. 

ELOGIO A FINITUDE

Meu tempo é o instante de hoje,

efêmero e restrito ao acontecimento incerto 

do meu corpo na extensão do agora.

Meu tempo  é o tédio do depois do almoço,

a angustia da noite mal dormida,

e a rotina que me enterra nos dias,

entre o trabalho e o gozo.

Não  me interessa o futuro da humanidade

ou as ilusões do progresso universal.

Não  sou feito de humanidades,

de reputações e rótulos.

Nenhuma razão me guia

ou me explica.

Não  frequento os palácios do pensamento.

Sou raso, precário,

e quase invisível,

preso a uma vida

que aos poucos me escapa. 

Não  cortejo, portanto, verdades livrescas,

nem moral de rebanho.

Sou indiferente a ordem,

as autoridades, deuses,

e determinismos cósmicos.

Tenho orgulho de ser ilegível e insignificante.

E pouco sei sobre o universo,

os rumos do mundo,

ou sobre os tantos desastres produzidos por nossa condição humana.

Minha pátria é o esquecimento

onde habitam silêncios,

errâncias e desaparecimentos. 

Meu destino é a morte

e o meu caminho a incerteza.

UMA MANHÃ ESCURA

Uma manhã escura caiu sobre a vida.

 Não havia dia pela manhã.

Era quase fim de mundo,

e nada de extraordinário aconteceria

naquele amanhecer escuro

que nos cobria de luto.

DESAJUSTADO

Tenho vivido como coisa

no aprendizado de ser nada

contra a ilusão de ser gente.

Tenho me tornado

um animal desobediente,

um insurgente calado

e semi morto,

enterrado nos outros

em meio as ruinas do mundo. 

Tenho aprendido o grito...

RASA TARDE DE DOMINGO QUASE SURREALISTA

O raso dos meus dias

tem a profundidade dos abismos,

e é muito fácil afogar o rosto

nun copo d'agua enquanto o sol morre no horizonte. 

Eis aqui a premissa do tédio e da melancolia de um fim de tarde de domingo onde tudo é vasto e incerto.

O fim de semana termina numa rotina sem sentido.

Amanhã será tarde,

amanhã é sempre tarde,

nas segundas intensões do tempo.

Mas hoje ainda é domingo

enquanto contemplo o prato raso e sujo do resto do almoço

que decora o vazio do apartamento.

UM DIA

Um dia é menor que o segundo.

Um dia não cabe neste verso.

Um dia não cabe no tempo

e escapa a qualquer ilusão de eterno.

Um dia são todos os dias somados

de uma breve existência. 

Um dia é a ilusão da terra que gira

ignorando o sol.

O NADA DA VIDA

A vida está nos momentos gratuitos e insignificantes de pasmaceira.

Ela acontece quando nada é produtivo e não  nos ocupamos da garantia da mera sobrevivência. 

viver é a realização do inútil,  não  é sobre construir nada.