Como a paisagem morta de uma velha fotografia.
Nossos dias terão sempre gosto de caos, ansiedade,
nossas biografias permanecerão inconclusas.
Esqueça, portanto, qualquer ideal de felicidade.
Viver é correr na contramão da existência,
Sucumbir a inútil luta pela sobrevivência.
É se perder
em uma rua de mão única
e, na confusão dos seus próprios passos,
até desaparecer sem alarde
no silêncio dos abismos do nada.
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