EMBRIAGADA ILUSÃO

Beber mais um pouco

como se fosse vida

e realidade

as felicidades da embriaguez .

Que o mundo

mais uma vez se desfaça

e eu afogue os olhos

em suas palavras.

Amanhã

não existiremos mais.

A VIDA É GRITO

A vida  é um grito

de fantasia e desejo.

Somos feitos de vento,

inacabamentos e histórias

que o mundo ignora.

Só nos resta pensar

contra tudo

o impossível de nós mesmos.

FILOSOFIA DA PROPAGANDA

Levante a cabeça,

acenda um cigarro,

e siga em frente.

O mundo nunca será

o bastante.

Não espere descanso.

é preciso sempre

buscar o impossível.

Mesmo que você não queira,

é sempre necessário.

Não se acomode.

Diz o anuncio na televisão.

INERCIAS NOTURNAS

A noite era vazia e clara.

Quase não existia

No lento passar do tempo

Que me consumia  ali

Sem qualquer propósito.

O que era eu

Naquela madrugada?

Apenas um conjunto de duvidas,

Afetos e pensamentos desconexos.

Quase não havia realidade

Em meu estar ali inerte

A espera do sono

Ou do amanhecer.

Todas as minhas lutas estavam perdidas.

Todas as soluções eram evidentes

Em meu acontecer sem nexo.

Tudo que eu queria

Era um pouco de sono.

FELICIDADE SURREALISTA

Precisava de alguns sonhos novos.

Os antigos já tinham virado pesadelos,

Artigos baratos de ingenuidade

E vontade.

A felicidade, afinal,

É apenas uma barra de chocolate

Ou uma garrafa de cerveja.

Mas temos mais imaginações

Que os fatos.

O futuro dorme no asfalto quente

Enquanto os carros passam.

Mas miramos o horizonte sorridente...

Sempre.

Precisava de alguns sonhos novos,

Pois minhas roupas já estavam rotas.

POEMA DIONISIACO

Dentro de mim

Existe uma sede

Que a cerveja não cala,

Há uma vontade de liberdade

Que exige mais do que o mundo,

Mais que a verdade,

Do que o absurdo e o absoluto

Desta pouca realidade

Que nos embriaga de vazios.

Quero sair as ruas,

Ver retas em curvas

E estragar a ordem do circo.

Dentro de mim mora um Dionísio,

Um rebento do delírio,

Que guardo sonhos, erros

E liberdades.

SOLITUDE ETÍLICA

Nada me parecia certo

Naquele dia sem nexo.

Só sabia que não teria sorte

No magro acontecer

Da velha rotina.

Todos os campeões da literatura

Estão mortos.

Não beberão comigo

Neste bar de subúrbio do mundo.

Tudo que tenho

É a prima matéria do meu malogro.

Então parem com estas buzinas.

Nenhum de nós está indo

A parte alguma.

Escutem o tempo,

Percebem a vida.

Ela é algo distinto

De tudo aquilo

Que já disseram que era.