A TRISTEZA QUE NOS FREQUENTA

A tristeza que hoje nos frequenta

Contamina até  mesmo nossa alegria.

Ela é  sintoma de uma ausência, 

De uma falta de si,

De uma perda do mundo e da vida,

Que transcende a mera melancolia.

Ela é uma quase indiferença, 
uma intuição de potência,

Que se faz intensa onde insistimos

Em viver com naturalidade

O absurdo de nossas rotinas.

A tristeza que hoje nos frequenta

É expressão direta de nosso inconformismo,

De nossa vital necessidade de mudanças. 

PREGUIÇA

A preguiça me pesa nas costas.

Não como  indisposição,

mas como um sentimento de vazio,

como niilismo,

como uma ciência da degradação dos fatos e do seu desvalor,

Como a intuição de uma realidade caduca

Que dispensa qualquer atenção.

ORGULHO DE SER PREGUIÇOSO

Não  me adapto as circunstâncias, 

Pouco faço  para superar dificuldades
não sou movido por nenhuma ambições. 

Fora isso, sou miserável, fraco e covarde.

Não  nasci para ser herói.

Minha maior qualidade

É  a gula e a preguiça. 

Eis o segredo da minha paz

E felicidade.

SOBRE AUTENTICIDADE

Viver uma vida inteira sem inventar-se como alguém  inédito é  o grande destino da maioria. Somos educados para não sermos originais, para o conformismo ao jogo social. Paradoxalmente,  somos reconhecidos como indivíduos apenas quando nos devíamos  de nossa singularidade, quando nos tornamos banais, comuns, sem imaginação. Para nós  a singularidade ( individuação) é  uma estrategia existencial de fuga , uma personalização libertadora. contra ao individualismo massificado ao qual estamos condenados.

AMARGA ROTINA

A poeira dos dias inúteis 

Cobre o futuro,

Soterra possibilidades,

Desbota o amanhã e os sonhos,

Deixando triste a realidade.

Tudo é  estagnação  e rotina,

Eterno retorno de uma agonia

Que nos consome aos poucos.

Estamos condenados a um inutil presente 

Que nos consome a juventude e a vida,

Onde é  sempre tarde demais para a poesia.

FUGA

Fugir de mim mesmo é  uma estratégia de redenção. 

A vida é mais intensa onde me embriago,

Onde não  me reconheço, 

E desprezo o mundo,

Inventando mil maneiras de não ser eu.

A vida pulsa onde não há certezas,

Onde as palavras não funcionam 

E a poesia tem gosto de anti matéria.

SEM IMPORTÂNCIA

Ainda ontem,

tudo parecia impossível.

Não havia saída

ou qualquer esperança.

Hoje, entretanto,

isso já não tem importância.

O problema perdeu o encanto

e deixei de buscar respostas

para dilemas que me foram impostos.